amour

L'ange a plongé,
Car il a songé
Que dans cet endroit nommé enfer
Il pourrait venir la chercher.

Il essaye
De trouver ses repères
Et se fraye
Un passage
Entre ces sages
Langues de vipères.

A cause de cette demoiselle
Il se brûle
Un peu ses plumes recouvrant ses ailes.

Il ouvre la porte de derrière.
Alors que la chaleur augmente
Le cercle de méchanceté ambiante
Autour de lui se resserre.

Mais où est son petit ange déchu,
Qui a perdu
Son auréole déçue
Et qui n'est pas devenu,
Il l'espère
Une statue démoniaque
Au coeur de pierre
Que sa sensibilité
Si tendre
L'ammoniaque
Appelé société
A réduit en cendres.

Ne reste t-il que des miettes de leur passé,
Appelé bonheur
A ses heures ?

L'ange pleure
De douleur
D'avoir perdu son âme soeur,
Et il reste seul,
Au milieu de l'enfer,
Nommé amour.

Rien n'est jamais acquis à l'homme ni sa force

Ni sa faiblesse ni son cœur et quand il croit

Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix

Et quand il croit serrer son bonheur il le broie

Sa vie est un étrange et douloureux divorce

Il n'y a pas d'amour heureux

Sa vie elle ressemble à ces soldats sans armes

Qu'on avait habillés pour un autre destin

A quoi peut leur servir de ce lever matin

Eux qu'on retrouve au soir désarmés incertains

Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes

Il n'y a pas d'amour heureux

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure

Je te porte dans moi comme un oiseau blessé

Et ceux-là sans savoir nous regardent passer

Répétant après moi les mots que j'ai tressés

Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent

Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard

Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l'unisson

Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson

Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson

Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare

Il n'y a pas d'amour heureux

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poëte est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.